Я еду на запад, где высится город, сияюще-бел.
Коснуться руками узоров из камня никто не посмел,
И на переплёте ажурных решёток
закатное солнце оставило тонкий
след.
Бел парус ладьи, невредимой уж сотни лет.
И я поднимаюсь к подножию храма на гору Монмартр,
Где пишут картины под песни студентов и звоны гитар.
У мельниц крылатых играет легато,
кружась и качаясь, с вершины срываясь
вниз,
Где город цветёт, позолоченный флёр де лис.