Июль выжигает калёным железом боль,
Жара милосердна - другого уже не чувствуешь.
Аральского моря сухая, горячая соль
Во мне, там где волны больше не борются с пустошью.
Такая жара - виноград превратился в изюм,
Дозреть не успев на лозах поникших, высохших,
И если ты пешка, не станешь под стать ферзю,
И никуда из себя никогда не выбежать.
Напрасно пытаться себя по буквам собрать,
Во всех именах, как правило, что-то не сходится.
Я б это не выдержал, если бы не жара,
Белесое небо, сухая трава, безводица.