Ты выходил меня, вынянчил
и укрылся в тень.
Утром, где день собирает поздние листья.
Что тебе, милый, было до смерти моей?
Как ты?
Ну что ты?
Давай соберём росу в ладони с мокрых листьев.
Стихи вырываются.. рвутся.. смеются.. болеют.
А я – о Тебе.
Я лишь тебя жалею.