Ты застынешь слепком волка на повёрнутой стене,
патефонная иголка нацарапает на мне
о желаниях, надеждах, об отчаянном прыжке,
и о том, кто был так нежен, заблудился вдалеке…
День прошедший в форме писем, как система бытия,
если ты меня не слышишь, то поверь, что слышу я;
осторожность не поможет, не спасёт и твёрдый шаг,
если оба так похожи, поднимая белый флаг…
А под флагом всё как прежде, сомневаются и ждут,
души – белые одежды вечно ищут свой приют,
и найдя, покой не знают, порываются уйти,
как в молитве причитают; - Святый Господи, прости!
Не заполнена страница, недосказаны слова,
двум влюблённым счастье снится, аж кружится голова;
только кто же нам подскажет, на какой минуте сна
улыбнётся между нами поцелуями весна…
Улыбнётся и заплачет, проскочив под левый бок,
ни один из нас удачи долго выдержать не мог;
ты застыла слепком волка на негнущейся спине,
патефонная иголка стонет музыкой во мне…