Я, наверно, опять не права.
Расхандрилась, как поздняя осень.
Вынимаю из сердца слова
И бросаю с размаху их оземь.
Не летят они лёгким листом,
А ложатся, как мокрая дратва.
Остаётся опять на потом
Моих строк недописанных "жатва"...
Непогода виною всему.
Вяжет марево серые сети.
Я лишь только тебе одному
Расскажу мою тайну о лете.