НА ПЕРЕПУТЬЕ
Сочинять разучился…
стихи отдают чугуном…
их никак не уложить
в привычные рамки…
перед чем трепетал,
называю теперь ремеслом,
остаются от песен
одни лишь условные знаки…
Мне казалось сначала,
что музыке нету конца,
я всегда её слышал –
на площади и на вокзале…
упивался стихами
простой чистопольский пацан,
и они постепенно
в поэзию превращались…
А потом закрутился
в практических очень делах,
половину себя
математике отдал…
и потребность в стихах
незаметно как будто прошла,
наступили спокойные,
трезвые годы…
Сочинять разучился…
однажды уже пожалел,
что не смог разделить
по частям своё время,
что всё реже стихи
оживают теперь на столе,
и все реже приходит
ко мне вдохновенье…
Иногда я сижу
над расплывчатым белым листом,
но словам почему-то
на нём неуютно и тесно…
умолкают стихи…
я сегодня подумал о том,
что, наверное, вместе с поэзией
кончится детство…
1967 г.