Годы идут, всё мельчает,
Может черствеет душа,
Встречи с друзьями всё реже,
Всё на ходу, всё спеша.
Каждый забился в скорлупку
И из неё никуда,
Радость, как редкая гостья,
Чаще приходит беда.
В край, где деревья большие,
Наглухо вход уж закрыт,
И под рябиной, в могилке
Лёшка братишка лежит,
Но до сих пор я с тобою
Тихий веду разговор,
То одобрение слышу,
То молчаливый укор,
Как наяву будто вижу
Взгляд твой до боли родной,
Все говорят, что ты умер,
Но для меня ты живой.