Пищу я иногда стихи,
И о себе,и о тебе...
Они- кусочек от стихий,
Мне приходящие во сне...
О,эта магия стихов,
Слова,а в них души частица,
Она в пустыне тень и кров,
И ею дивно причаститься...
Бывает,сходятся Дороги,
Идущие из дали-далека,
Они как общие тревоги...
Как память,полежавшая века.