***

Строки собираются в письма,
Раскат бархатистый - лязгает ручка...
Листик, помятый рукой жизни,
Лежит над белым столом тучей...

Разверз темноту своими руками,
С души разметав темно - бурый омут...
Но сколько б не клялся я всеми богами,
Счастливым я быть могу - лишь вспомню

Ту пору когда неучен был жизнью,
Ту пору, когда отрицал бездушие...
Когда я не знал, что мрачные мысли -
Еще далеко не худшее.