Говорят, чтобы умереть, нужно увидеть Париж,
что потом в сердце брешь, и хоть режь, хоть лечи – не спасет.
Говорят, что пейзажи тех крыш и закатный фетиш,
твою душу готов унести. И он унесет.
Говорят, что в Париже весна даже в ноябре,
и особый там воздух, нарежь и с бриошью съешь,
и бокалом Moet et Chandon непременно запей.
Это город клише. Но каких, черт возьми, клише!
Говорят, что в Париже по улицам грязь и смрад,
марроканцев, арабов и прочих чертей пруд пруди,
говорят, что алжирцев, турок и прочих армян,
там как крыс, ну а тех - умножай легион на три.
Говорят, что с Парижем шутить – только кликать беду.
И любить там - еще никому не несло bonheur.
Значит я вот, увижу Париж и прям тут же умру?
Но друзья возвращались, а значит все это вранье.
А с другой стороны, умирать уже не впервой.
Столько разных ножей побывало в моей спине.
Так что это мой шанс, это le dernier essai мое.
Или пан, или будет в коллекции новый стилет.
Говорят, чтобы умереть, нужно aller a Paris.
И к мосту passerelle des Arts свое сердце пришить.
А давай-ка, Париж, мы с тобой заключим пари –
я приеду, увижу тебя и смогу снова жить!