Если ты его Богом, а он тебе:"Я не смог!"
Или не хотел, но придумал даже причину,
А потом:"Родная, найди себе лучше мужчину,
Может с ним, наконец, построишь свой теремок!"
И уходит... А ты заколачиваешь его в слог,
И оказывается, что все лишь о нем писали,
С афишей в руках остаешься в зрительном зале
Одна, с жизнью сравнивать Чеховский эпилог.
Но еще одно лето ускользает из под твоих ног.
И уже по ночам в спину дует осенний ветер,
Ты, надеясь на то, что там он здоров и светел,
Перед сном по привычке:"Сохрани его, Бог!"