Прости за то, что не похож на многих…
Успешных, тихих, сильных и убогих…
Что растерял былой любви желанья,
Что дорог зов полей и струн дрожанье…
Мой взгляд крылом лелеет сини высь…
Мой луч сбивает тени с мрачных мест.
Ты присмотрись…
За тишь в реке держись,
За плеск волны и сон берёз-невест.
Я не прошу. Нет мыслей на сближенье.
Не отторженье ты…
Ты… отраженье
Моих мотивов в днях поспевшей вишни…
С рассветами, закатами я выше.
Прости, что нет мольбы, и слов глубоких,
Всё в облаках с тобою белобоких…
Признаний не услышишь…
Не болею…
Но… будет трудно,
cердцем обогрею…