То ли не было, то ли было.
Лёт неистовых жарких стрел.
Ах, Июль, Вам бы меньше пыла!
Да куда там... Уже сгорел.
Пепел кружится и клубится -
Стали сизыми облака.
Начинает темнеть страница,
Где ещё ни одна строка
Не считается завершённой
И вписавшейся в повесть лет...
Этот серый налёт хорошо бы
Сдуть, стряхнуть, только ветра нет.
И, от времени не зависим,
Словно память далёких дней,
Горький запах сгоревших писем
Всё настойчивей и сильней.
Надо гнать его, потому что
Он, похоже, вошёл во вкус...
Плачет август в мою подушку.
Это просто смятенье чувств...