Он писал обо всём, не взывая к любви или дружбе.
Он был просто талантлив, и мог говорить обо всём.
А она, прочитав, понимала, как ей это нужно.
Чтобы тоже писать. Чтоб писать обо всём. И о нём.
Без него не рождались стихи. Он был Музой негласной.
А когда он закрылся, стал будто слепым и глухим,
Она вдруг поняла - все старанья её не напрасны.
Лишь от мыслей о нём стали снова рождаться стихи.
Только грусти в них было с избытком. А радости мало.
Но и эти, о грусти, себя не спешили отдать.
Уходили стихи. Но любовь умирать не желала,
Понимая, что дальше придётся ей только страдать.
Но на то и любовь - без надежды и веры не может.
Оттого и стихи, и мелодии льются порой.
Она любит, и всё! Остальное её не тревожит.
Даже ежели кто-то считает всё это игрой.
Пусть считают...