***

(^_^)


Я не пишу

Ему стихи

Не говорю

О пылкой страсти

Он просто умер, вот напасти

И вечера мои тихи.

 

Ругался злобно

Умирая

И равнодушием

Душил

Он знал, чтоб он не натворил

Всегда простит его родная.

 

Легко погладит

Загрустит

Полечит, если занедужит

То рассмеётся. то завьюжит

Обидится

И вновь простит.

 

Он для других был

Сахарком

А для меня -

Привычно пресным.

Со мной он был не интересным

А без меня -

Чужим зонтом.

 

Он свято верил:

Рядом с ним

Любая счастлива до неба

И вот он умер, словно не был

Развеялся,

Как горький дым