* * *
Как мальчик расковыривает рану,
Как чешется укушенный клещом,
Так день за днем, упорно и упрямо
Слагаете стихи вы ни о чем.
Зуд вдохновенья? Творческая щедрость?
Желание познать себя и мир?
А может - нерастраченная нежность
К тому, кто никогда вас не любил...
Или война, в которой для победы
Все средства, как известно, хороши.
И как в атаку поднимались деды,
Приказываешь ты себе: пиши!
Пиши побольше, утром, днем и ночью,
Сбив до мозолей пальцы на руках...
Когда последний прозвенит звоночек,
Продолжишь ты писать на облаках...
Не удивляйтесь вы, что все поэты
В своем посмертье попадают в ад,
В пустыне Иисус спасался бегством
От тех кто не умеет замолчать.