если бы все руки, что подавали мне на лестницах и в поездах
были такими родными и сильными, как твои,
я бы, кажется, была самой счастливой во всех параллельных мирах,
летала бы над землей, рассекая тяжелые облачные слои.
если бы эти руки крепко держали меня
по вечерам, когда тихо и так отчаянно бьет в виски,
у меня бы был список приятных событий дня,
заполненный мелким почерком до самой последней строки.
никто никогда вернет мне. хоть плачь от тоски.
и будь эти руки такими, все - только сны.
они не расскажут о море, о юге, не поднимут на пыльные чердаки.
и, знаешь, даже такие же, но не твои
мне не нужны.