Сколько их уже было? Дней.
В тени случайности, то долгих, то мгновенных ночей.
Забыть нельзя все то, что в жизни этой приобретенное... до этих дней.
В ночи, но днем, в тени под солнцем, во мраке ярких солнечных лучей, в бездне…
И интонируя слова написанных кричащим шумом… Чего?
Забыв про все, вернувшись, ко всему ты обретаешь… Что?
Терзают мысли, сны, и явь меня за то чего еще познать мне не случилось.
Не мало есть таких людей, что в домах хранят библиотеки. А как иначе? Ну кто не книги тот марки, рамки, зажигалки. Все для отмазки, для себя. Ведь бурю мыслей, что возьмется вдруг терзать тебя за то, что ты уже имеешь годы позади, и что года твои пусты, иль не пусты, но больше мог достигнуть ты. Но ты им скажешь: «не пусты. Вот книги собранные мной, те что прочел я, в связи с своей порой, в связи с своим душевным состояньям на тот момент.» Прогнать тебе поможет эта мысль, нахлынувшие чувства как в бреду, возникшие из не пойми чего, тебя вдруг вздумавшие учить, ругать и наставлять.
И вроде книгами ты заполняешь свою душу, да только ими же ее ты и калечишь. Ну, книгами конечно в лучшем случае. А то и вовсе пачками от сигарет. И даже это на самом деле все же лучше чем попросту ни что ни собирать. Не живя бесцельно, бесцельно существуя, ты отказался от себя же самого, всю жизнь потрача на зов смерти. Твой зов, не чей иной. Но все еще пытаешься себя ты оправдать, Свои привычки, свалив на привычки, свои манеры, свалив на манеры, на манеры, на жизнь…
Но ты не потерян. Ты человек.
Ты человек, погрязший в лени, успокаиваешь себя, что нужен лишь маленький толчок, Пенок под зад, и ты непременно зашевелишься, все исправишь, или станешь стремиться. Но нет силы воли, и нет того кто бы направил, кто бы помог…
Блуждая по подобным вопросам, встречая подобные мысли, ты проживаешь жизнь. И лишь перед смертью человек вспоминает, что в голову приходила очень важная мысль, но сразу забылась, и теперь ее уже не вернуть…