и такая здесь тишина,что не вымолчать в сотню лет
по всем неправильно набранным номерам.
и сидишь,не моргая,в мёртвой,бездонной мгле,
убеждаешь себя,что это такая игра.
всё считаешь в уме : одиннадцать,двадцать два..
мол,к трёмстам девяноста точно должны найти.
от назойливых цифр кружится голова..
но никто не идёт и к тысяче ста пяти.
город снова температурит и в дымке весь
перед сменой сезонов,перед приливом вод.
а тебе суждено,мой друг,оставаться здесь
и познать самому,как тоска разъедает плоть,
слушать,как пустота пульсирует у виска,
трогать пальцами снег,скопившийся у дверей..
ведь тот самый,кто должен_был тебя отыскать
вечность как уже водит в прятки в чужом дворе.
*jon brion - down the drain