О чём поёшь, зелёная трава,
в вечерней тишине, клонясь устало?
О том, что твоё лето не настало
иль кончилось, лишь заалев едва?
Иль, что хозяин твой, стальная стать,
не вышел на заре звенеть косою,
да и девчушка с русою косою
не кинулась букеты собирать?
Что сбросили ромашки лепестки,
так не узнавши « любит ли-не любит».
Сух мятлик в берегах, ненужный людям,
(играл пол-лета с ветром в поддавки).
Лишь гладь реки весь бесконечный путь
разносит весть, не веря в пустословье:
«Вернутся люди к травяным верховьям...
Когда-нибудь... Когда-нибудь... Когда-нибудь...''