Передавался стих из уст в уста,
Из рук, согретый, в жаждущие руки,
Поэзия жива была тогда,
Жива поэтом, словом, чудом, ликом.
А что теперь, чей образ, чьи слова
Разносит эхо ныне над Россией?...
И стало быть, поэзия мертва,
Мертва, как церковь мёртва без мессии.
Как государство мёртво без царя,
Как честь под спудом лжи и лицемерья...
И как легко продолжить этот ряд,
Стучась в сердца, как в запертые двери.