Мы уснем. Не умрем – это вряд ли.
Но как быть, если сон на века?
Усыпленные души как капли
Росой омывают луга.
Не уснуть, а забыться на время.
Или спать – видеть дивные сны:
Как уснувшее древнее племя
Зажигает ночные костры.
Слышать отзвуки сотни тамтамов,
С их биением сердце сравнять;
Окунаясь в величие храмов,
Все найти и опять потерять.
Разложиться на сотни молекул
И собрать воедино сюжет,
Где веселые сны снятся каждому человеку,
Где огнем полыхает рассвет.
Мы уснем. Не умрем – это точно!
Потому что для нас смерти нет.
Мы вернемся опять, если нужно, то срочно,
Чтобы снова исполнить завет.
А во снах, где все люди едины,
В этих теплых, полуночных снах,
Вырастают скульптуры из глины,
В терновых венках на челах.
В этом парке, где белые стены,
Бьют фонтаны и розы цветут,
Веселятся прекрасные девы –
Музами их поэты зовут.
Расцветают на лицах улыбки,
Нет ни горя, ни боли, ни слез,
Там играют ирландские скрипки.
Мы уснем. Не умрем мы всерьез.