Спи, моя Радость, спи, моя мука,
я, уходящий, выйду без звука,
я, уносящий чёрное горе,
словно ступаю ногами по морю;
в белую стужу, прямо по нотам
вновь вызываю в сердце икоту,
дай же запить неуёмную нежность,
видишь, как взгляд мой рисует безбрежность…
Ну, почему же наполовину
ветер целует продрогшую спину,
или я просто немного простужен,
я ей не нужен, свечи на ужин
молча поставлю, слово – молитва,
кем-то без нас здесь проиграна битва,
раненных много на поле осталась,
мне одинокой она показалась…
И этих дней перелистнув страницы,
по кромке снов меня ведут туда,
где до сих пор мне подорожник снится,
моей любви ушедшие года…
Спи, моя Радость, спи, моя мука,
холод, входящий ночью без стука,
к детской кроватке прижмётся украдкой,
ты же, прошу, оставайся загадкой;
свежей весною, запахом лета,
тем, что красива, когда ты раздета,
и в поцелуях перечной мятой,
счастьем моим и тоской необъятной…
Станет ли поздно, будет ли рано,
кто-то за нами ходит упрямо,
словно собака рядом до дома,
стелется хвост, как по сердцу истома
от этого неба, куда ещё ближе,
мы дерзко взлетали, а падали ниже,
но только не дальше сырого асфальта,
кружа над землёй предпоследнее сальто…