Ну что поделать, коротко пишу.
А ты все ждешь поэм и од прекрасных.
Подслушиваешь ночью, как дышу,
Уверенный, что все стихи напрасны.
"Пятнадцать строк попробуй написать"!
И я ломаюсь, и дышу пунктиром:
Вдруг, строчки начинаю я считать,
Пятнадцать!
Но пишу двадцать четыре.
Катрен сотру, с него бы все начать.
Пульсируют в нем буквы, как живые.
Но мне права не хочется качать...
Второй катрен летит на мостовые.
Все, я устала. Рифмы просят спать.
И я пишу короткий стих, опять.