Мой мир прикрыт телесной оболочкой,
в нём мягким протоплазменным желе
рождаются поступки или строчки,
единственные на моей Земле.
Единственные!..
Никаких гипербол,
гротесков никаких -- я это Я --
весною распускающийся вербой,
нахохленный в мороз до воробья!
Порою жаль, что черепаший панцирь
не прикрывает истинность мою,
ранимую любым протуберанцем
из человечьих вспышек "не люблю".
Не любит, не любили, не любимы...
Орфографичность эта не нова,
врезаемая, словно пантомима,
в роняемые личностью слова...
Нет-нет, мне оправдательные фразы
произносить ни в жилу, ни в дугу,
и нет причин казаться дикобразом,
стреляющим иглою на бегу!
Но, как бы я ни ёрничал без страха
и ни боролся с тенью на стене,
мой мир внутри под клетчатой рубахой
не защищён от действия извне.