Не жилец этих мест,
не мертвец, а какой-то посредник,
совершенно один, ты кричишь о себе напоследок...
И.Бродский
Запутанный до черта и сильней,
замотанный в усталость от традиций,
ты ходишь от дверей и до дверей,
не зная, как и где остановиться...
Ты ходишь от угла и до угла,
уже не веря, но еще не плача,
и думаешь, что все твои дела,
в контексте этой жизни что-то значат...
Здесь из заботы - только старый стул,
а вся игра - рулон неясных правил,
и кто-то даже руку протянул,
но ни тепла, ни силы не прибавил...
Заходишь только в двери, где светло,
и всей душой уже готов открыться,
но снова упираешься в стекло
и видишь веселящиеся лица...
И ты придешь туда, где всё же ждут.
Где помнят и звонят два раза в сутки,
где каждый день на несколько минут
ждут счастья возле телефонной трубки...
И запах свежевымытых полов
и свежеиспеченного печенья
сбивает с ног без всяких лишних слов,
доказывая силу возвращенья...
И ты вернешься. Как всегда, к восьми.
Хоть не совсем под силу в том признаться,
ведь ты же взрослый, взрослый, черт возьми,
а это так по-детски - возвращаться!
И ты разложишь вещи на столе
и глянешь мельком на стенное фото,
и что-то больно щелкнет в голове:
Тебя здесь очень крепко держит что-то...
И будет вечер полный слёз и ласк,
тебя расспросят про твои победы....
Но будет незаконченным рассказ,
Пока не скажешь:
"Больше не уеду".