Босой, в растерзанной толстовке,
С венчальной свечкой и в кальсонах,
Бредёт поэт Иван Бездомный
Сквозь шелест улиц полусонных.
Подстать невинному ребёнку,
Он и в подавленности - светел.
И треплет хрупкую иконку -
К груди пришпиленную - ветер.
Тревожен сумрак воробьиный.
И фонарей рябые пятна
В стекле закрашенной витрины
Ивана множат многократно.
Он будто стал чуть ниже ростом...
И, с непокрытой головою,
Бредёт, читая путь по звёздам,
Что проступают над Москвою.
Но те не радуют поэта.
И на щеках его - румянец.
И вслед глядит из-под берета
Профессор Woland. Иностранец.
2005