***
Судьба поэтов на Руси –
То пуля, то петля…
Спаси их, Господи, спаси!
На всем – рука твоя.
Не говори: мол, вне игры,
И каждый волен сам
Решать – стреляться от хандры,
Взывать ли к небесам.
Искать ли истину в вине
Иль откровенья свет…
Поэты – вечно на войне,
Где победивших нет.
Они несут Твой, Божий дар,
Как знамя, – до конца…
И подставляют под удар
Открытые сердца.
Что проку милости просить?
Пока стоит земля,
Судьба поэтов на Руси –
То пуля, то петля.
***
Все идет по порядку – неспешно, своим чередом.
Засеваются грядки капустой, укропом и луком.
Голосят соловьи на рассвете над сонным прудом,
Дятлы в дальних лесах отвечают назойливым стуком.
Все идет по порядку!
Одни – зачинают детей,
А другие – ложатся под крест на печальном погосте...
Кто-то стол накрывает и ждет на пороге гостей,
А к кому-то нежданно приходят недобрые гости…
Все идет по порядку!
Рождаются в муках стихи,
И от слов графоманов не рушится ось мирозданья.
И разбойникам снова Господь отпускает грехи,
Принимая на веру фальшивое их покаянье.
В этом – суть бытия.
И – увы! – не дано никому
Ход вещей изменить. Это дело, я знаю, – пустое…
Все идет по порядку! Я тоже однажды приму
То, что ждет меня там, за невидимой нами чертою.
Все идет по порядку…
В трамвае
Кому-то достался счастливый билет,
А мне выпадает нежданная встреча.
Но двери закрыты и выключен свет,
И в окна дожди барабанят картечью.
Как в омуте, в лживых посулах тону… –
От этих щедрот лишь бы не было хуже.
Я душу, как спальный мешок, застегну
На «молнию» – нечего рваться наружу.
К чему она, эта бессмысленность встреч?
Все сказано – доброе слово и злое.
И глупо трамвайный билетик беречь,
Как пропуск в забытое нами былое.
Кондуктор, простите, вины вашей нет –
Вершите вы судьбы, того не желая…
На ветер бросаю бумажный билет,
Как будто на волю себя отпускаю.
***
Живу без радости и воли –
И не хочу, и не могу…
Живу, как лодка на приколе,
На скучном сонном берегу.
Под крики равнодушных чаек
Течет ленивая вода…
Когда, какой волной случайной
Меня забросило сюда?
Мне эта жизнь невыносима!
Я помню вкус других морей.
Во мне горит неугасимо
Огонь бродяг и бунтарей!
Мне душными ночами снится
Полузабытый мир иной –
Там паруса, как будто птицы,
Парят над пенною волной.
Там всем ветрам душа открыта…
…………………………..
Какая смертная тоска –
Подобно старому корыту
Гнить среди ила и песка,
Страшась цунами ли, потопа
Или какой другой беды…
Хочу я, паруса заштопав,
Ждать по весне большой воды…
***
Чтобы жизнь казалась краше
В зимних сумерках глухих,
Я варю борщи и каши
С перерывом на стихи.
Режу мясо на кусочки
И на терке тру морковь,
А в уме слагаю строчки
Про весну и про любовь.
Я зимы не замечаю
И в слезах не бьюсь в тоске –
Рифмы я ножом строгаю
На разделочной доске.
Слово чищу, как картошку, –
На пюре пойдет иль в суп,
И рубаю на окрошку
Огурцы и колбасу.
Кухня бабе – не обуза!
... Тянет от плиты теплом,
И сидит тихонько Муза
За обеденным столом.