Лети, пушинка, над полем сжатым,
Над тихим миром... пока что тихим.
Набухли гроздью громов раскаты.
Ты ждешь подспудно. Чего? Не их ли?
Побыть ли в мире простом и вещном,
Лететь ли к небу, иль в бездну падать?
На лике Солнца – разводы трещин.
В блаженном море – атоллы ада.
Давно дождями вокруг не мыли.
Давно не чистили правдой уши.
Сгорает лето до серой пыли.
Иссушен воздух, и сухо в душах.