***

Моя соседка убила фальш-крокодила
и сшила себе из его кожи сумку.
Мой сосед сверху — ничтожный мудила,
он курит в лифте и слушает Умку
громче, чем это необходимо.

У соседа сверху одна лишь проблема:
его, как мне кажется, не существует.
Он так не считает, но он не в теме,
он сделал права, заплатил в страховую,
он крепко держится за систему.

Но даже наличие всех документов
не делает из юрлица человека,
будь хоть Медведев, хоть Путин, хоть мент ты,
хоть официально безногий калека,
если позволите без сантиментов.

После соседа бычки на площадке,
они абсолютно материальны,
что означает, что всё с ним в порядке.
Он таки есть. Он живёт. Всё нормально.
А я получаю в сухом остатке,

что

стихотворения подобны окуркам:
бычкам от когда-то тлеющих мыслей;
подобны законсервированным шкуркам,
гордости ловкого таксидермиста.
На горизонте маячит дурка.

И так как мы все безусловно не вечны,
и грош нам цена и окуркам нашим,
так почему же не жить нам беспечно,
пока не попадём на небесную пажить?
Хреновая штука — душа человечья.