Просто рядом с тобой ощущаешь лишь страх и страх.
Книги врут и из праха рождается только прах.
Вот — металл под ребром и костистый ледок в груди.
Я сжимаю твою ладонь.
Ты — веди.
Сколько звезд ты сожжешь, чтобы сжечь себя до конца?
У тебя нет ни имени, ни лица.
Каждый ощутит в тебе подлеца, лжеца,
под широкой улыбкой — голубоватая, бархатная гнильца.
Ты расходишься, словно шов — вот, за нитью нить.
Ты не можешь себя убить или исцелить,
и на месте ран нарастает черная жесткая чешуя.
Кто же ты.
Кто я.