наша арена - засратый вулканий кратер. наши мечи тупят и вообще из жести. сами что миг поминаем про чью-то матерь. наши доспехи из лжи а щиты из лести.
этот парирует выпады не потея - тот от досады коленом ломает шпагу... кто-то давно сроднился с ролью злодея и без привычной маски уже ни шагу.
а у тебя мандраж и комок под горло, от подколенной дрожи прицел неверный и масло в твоей голове по всему прогоркло... и прежде бывало паршиво - но нынче скверно.
наша арена - не место для сантиментов: смел и отважен - живешь и умрешь во славе. храбрость в цене - за это ужмется рента... а трусом - так пОдноги ляжешь остывшей лавой.
и рукоять обвита акульей кожей - меч не скользит и словно с ладонью сросся, и оттого не чувствуешь тяжесть ножен и потому как будто бы выше ростом.
просто пройти последних четыре шага, взмахом меча взвинтить тишину до воя словно поднятым перед врагами флагом, тень от которого вражьи ряды накроет.
дверью подъезд закроет пути отхода: кто за тебя - а кто на него поставил? карма твоя изменчива как погода - походу меняет вектор и пункты правил.
тот, кто напротив - знает твои слабины,
поэтому - наземь окованные щиты:
в этом бою никто не прикроет спину
- готовится сделать выпад
вчерашний ты.