На ветке липы висит луна.
Листва шелестит торжеством,
И начинает отсчёт с нуля
Летнее Рождество.
День на исходе, и от дерев
Простёрлась к северу тень.
А станет короткой она, посерев, -
Новый начнётся день.
И там, где рождается светлый гость,
Тьму обрекая на смерть,
Мерцают медные шляпки звёзд,
Вбитых в ночную твердь.