На круглые бока плодов румяных,
Пресыщенно ложились солнца пальцы
И, вязко, в мякоти терялись звуки...
Лениво август брёл на пруд купаться...
Уже подёрнуты рассветы дымкой странной
На лист ложится едкая роса...
Уже доносит ветер голоса
Печальных плакальщиц, в небесных храмах...