УИСТАН ХЬЮ ОДЕН
ПРОЩАЛЬНЫЙ БЛЮЗ
Сломайте стрелки, срежьте провода.
Он был – его не будет никогда.
Псу верному послаще киньте кость.
Теките, слезы. Тело – на помост.
Пусть «мёртв» начертит в небе самолет,
Пусть голубь крепом горло обведёт,
Пусть расколотит барабан джазмен,
Пусть вычернит перчатки полисмен.
Он был мой север, запад, юг, восток,
Мой день воскресный, мой служебный срок,
Мой сон, мой плач,мой стих,любовь моя…
Ошибся я, что нет небытия.
Все звезды раскурочьте до одной,
И солнце тоже заодно с луной.
Срубите рощи, вылейте моря,
Чему теперь ни быть – всё будет зря.
*
Stop all the clocks, cut off the telephone,
Prevent the dog from barking with a juicy bone,
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.
Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling on the sky the message He Is Dead,
Put crepe bows round the white necks of the public doves,
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.
He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song;
I thought that love would last for ever: I was wrong.
The stars are not wanted now: put out every one;
Pack up the moon and dismantle the sun;
Pour away the ocean and sweep up the wood.
For nothing now can ever come to any good.