Проходила…, жизнь мимо…
Подарила торбу с долей…
Кровь…, от вида её стыла…
Страх покрыл…, волоса солью…
Доля…, пела о жизни песни…
Восхваляя её безмерно…
И летела она…, в веси…
Я услышал…, её первый…
Недопитая эта песня…
В пересушенном горле вязла…
А допела б…, её если…
То и умер бы видно…, сразу…
Пролетая…, воронья стая…
Подхватила её на крылья…
Улетая…, в родные дали…
Рассыпая…, земною пылью…
Пыль прибило…, слезами тучи…
Растворило…, с костями предков…
И во снах…, они всё учат…
Я их слушал…, но, правда, редко…
Заезжал я…, в края родные…
Слушал шёпот…, берёз и сосен…
Вы простите…, за дни худые…
Вы простите…, за злую осень…
Не хотел я…, но так уж вышло…
Не хотел я…, но так уж стало…
Видно плохо я песню слышал…
Может, слышал…, да видно мало…