Пахнет яблоками лето.
Жаркий август, поздний завтрак...
и субботняя запарка
пусть немного подождёт.
Ты, как дама на портрете
в интерьере сине-ярком,
в кресле, с томиком Ремарка,
взгляд погас, на сердце – лёд.
И совсем тебе не грустно,
сыплет яблоками ветер,
светит август над террасой,
и вселенское тепло
разливается от сути
одинокого конверта,
распечатан он напрасно –
– поздно, … поздно, всё прошло.
Опоздало чьё-то – Здравствуй,
– с чьим-то чувством, громким всхлипом.
Горячо и запоздало
чьё-то сердце взорвалось.
Поздно… Зреет, спеет август.
Муха к яблоку прилипла.
Кофе, кресло… чьи-то дали
в беллетристике до слёз.
Что поделать, нечем хвастать,
в этом вечность устоялась,
и разбросаны привычки,
и рассыпаны слова.
Ты опять стираешь память,
здесь другой логин и адрес.
Не горят, сыреют спички
если нам на них плевать.