Опять унылой кляче
Месить комки дорог:
Ей, истине ходячей,
Лишь плети в драный бок.
Туман, как пыль осевший
На балаганный кров;
Такой же постаревший,
Как лица седаков.
Теперь им райских песен
Уже вовек не свить:
Из глаз сочится плесень
И паутины нить.
Что ж! – ремесло актёра,
Всего лишь ремесло.
Но скоро, очень скоро,
Им будет всем светло
И робкий Арлекино,
С своим дневным лицом,
Закружится над тиной,
Как лебедь над прудом.
И жидкий лес предместий
Пронзит витая дрожь,
И где-то охнет песня,
И хлынет тёплый дождь.
Теперь ничто не свято.
Людская боль – смешна.
Россия виновата,
Что вся на всех одна.