Лес следит за ним глазами своих детей, неотрывно и пристально, словно он часовой
на границе миров, скрываемой в темноте, до которой не доходил еще ни один живой
Человек.
Тишина сгущается. Хочешь – пластай ножом, отпускай минуты, стянутые в одну.
Человек в лесу – это новый его ожог. Или жизнь, лежащая с краешку на кону.
Он заходит в лес уверенно, как домой. Его губы шевелятся, помня простой мотив.
Угнетаемый памятью, гонит ее долой, ищет способ, но не находит как не платить.
Память видит его попытки, подводит счет, улыбаясь, шепчет: «Хочешь, поговорим?»
По нутру раскаленной лавой вода течет, если рядом она от зари до другой зари.
Лес ведет его мимо чащи туда, где свет, отражаясь в воде, начинает тихонько петь.
Серебро разливается в воздухе меж ветвей, оседает холодными каплями на тропе.
Раскрывается озеро. Девушка, стоя в нем, наполняет пиалу водой из своей горсти.
«Здравствуй, путник. Довольно играть с огнем. Выпей это. Все вспомни. И отпусти»