Люди в белых халатах носятся, как угорелые.
Вы так молоды, мол, -- откуда взялась болезнь?
Так и хочется взять за горло, растолковывая: "Не лезь!
Да, мы дети ещё совсем. Только кажется нам, что зрелые."
Полежи пару дней на койке. Пообдумывай всё. И взвесь.
Ты зернинка ещё, ты завязь, а уже где-не-где с гнильцой.
В здоровом теле -- здоровый дух, и скорее наоборот.
Прощалась бы ты, наконец уже, с бессонницей и ленцой --
в тебе силы пока не иссякли. Обойдись просто без щедрот.
Слушай саму себя. Ну, и того, чей голос такой, с хрипотцой.
Это всё твои стрессы, милая. Разногласия, лже-депрессии.
В общем, всё, о чём ты молчишь, когда вдруг учащается пульс.
Твоё прошлое - оно жжёт. Оно криком кричит: "Не вернусь!!!",
а ты ищешь ответы везде. Не находишь их даже в прессе, и
в сто миллиардный раз обещаешь, что "...я больше уже не куплюсь!"
А больничные стены давят. Потолок уже вдоль изучен.
Ты лежишь, и ты будто овощь. Тебя бесит, что дверь скрипит.
Вокруг ходят уставшие люди, в них злоба и злость кипит,
но здесь тихо, как ночью в храме. Крик о помощи -- он беззвучен.
Он будет услышан теми, кто с тобой из одних орбит.
Врачи над тобой трясутся, здоровье тебе колдуют;
и если порежешь пальчик - на ранку твою подуют.
Но, ты знаешь, а ну их к чёрту! Ты сама всё. Сама.
Just Do It.
10.08.12