Прощенье, что, оно, есть сие?
В чём осмыслённость фраз обрывочных, ничтожных,
Но значащих так множество эмоций для человека из мирка?
Зачем прощать?
Зачем любить?
Зачем так злостно ненавидеть?
Не обретаю я ответов,
Вопрошая бытия – созданья, чернь...
А можно всё иначе склеить,
Чтоб куб похож был на овал,
Чтоб граней было по четыре на одном краю,
Чтоб можно было завести часы в снегу?
А может лучше я спрошу во сне,
Гуляющую в звёздном снегопаде, Деву,
Бегущую по волнам,
Колыхающим рассвет?
И на отрывке смысла плавится мой горизонт–восход...
Во смерти есть уединенье,
Во лжи есть место всем секретам,
Осколкам битых отражений пантомима,
Играющего роли за судьбу мою и жизнь,
Я, не дышу,
Я, более не ощущаю привкус ветра,
Лишь, хрупкая рука души
Сшивает, во плетение уснувшие надежды...