Утро. Меркнут вдали городские огни,
Догорает прощальное лето.
Вы у женщин чужих не просите любви,
И еще: не стреляйте в поэтов.
Год за годом как день пролетают века,
Век за веком меняются лица,
И несет свои воды печально река
Через море бурлящей столицы.
Течет время, и судьбы становятся сном,
Облаками становятся люди,
Полыхает восток погребальным костром,
Пусть за прошлое строго не судят.
Для распахнутых крыльев все стены тесны,
А в окно смотрит бледное небо.
Вы у женщин земных не просите любви
И как птиц не стреляйте поэтов.