я не прожил до конца ни одной жизни
твои призраки прячутся во мне,
сжимают до боли мышцы.
mon amoure, mon moi, mon Beatrice
я теряю любую мысль, теряю дар речи
когда ты умираешь во мне очередной иллюзией,
очередной вечностью,
я хороню тебя во всем черном
со всеми почестями.
дни становятся всё холоднее и всё короче.
через три часа твой Иуда предаст тебя,
молча закроет веки, расцепит пальцы
уместит твою жизнь в рассказ
в пару абзацев.
чего ты боишься больше,
что тебя рвет на части?
о ком ты думаешь,
когда кусаешь мои запястья?
я храню тебя как на книжной полке
как безумный коллекционер своих бабочек.
ты мне нужен не более чем для галочки,
не более чем из спортивного интереса
для снятия стресса.
это кончится, наверное, плохо
ведь и я когда-нибудь сдохну.