Ночь убирает руки с шеи не раньше, чем в три,
А птиц становится слышно в четыре пятнадцать.
Прежде чем, вытерев тушь о подушку, забыться,
Закрыв глаза, по стеклу рисовать. Улыбаться.
У меня кончики волос такие чувствительные,
Что все еще помнят твои шершавые пальцы.
Но это все чушь. Это лечится сном и вином,
И чередой из себя тебя вырезающих операций.