Щеки правда еще немного соленые
На ресницах подвешены мутные белые круги
В голове отголоски эха "не лги себе, ну, не лги"
На лицо посмотри - ты от соли уже зеленая
Разве может быть дух так легко сломленным?
Сдавленным?
Сброшенным?
Припорошенным снегом,
Сейчас, даже в плюс двадцать три.
Ты хотела иного. Ты хотела иначе. Не ври.
Если осколки - то высыпать из груди
Подшлейфуй, подмети и добавь хоть немного клея
И поставь чуть левее от центра, уже не робея
А всю мелкую крошку смети и сожми в горсти
Соль - сыпучая, слабая, но горит.
Металлический вкус есть только в крови,
А металл как твое отражение на глади холодных зеркал.
В отражении - взгляд, а под ним - не улыбка, оскал.
Это - разве то, к чему ты шел и чего искал?
Эта липкость, мерзость, этот пот - все не от жары.
Эта кровь не от того, что ее так жаждут комары.
Эта соль не от того, что тебе не хватает искры
Эти краски не затем, чтобы создавать миры
Это - мозг, чтобы вытащить тебя оттуда
Из твоей огромной зияющей в черепе Бермуды,
Куда нет входа, откуда нет выхода, а всюду
Только ты и твой воспаленный ум,
Твой шипящий нерв,
Твой последний патрон,
Твоя любовь и твой праведный гнев.
Разбамбить бы к чертовой матери убежище твое!
Посрывать бы со стен обои, порвать трепье,
И с нуля обустроить твое жилье!
Научить тебя заново говорить: "Вот это - мое,
А вот это, пожалуй, совсем мне не нравится".
Чтобы прежняя умница и красавица,
Только чуть смелее,
Чуть больше изящности пальцам,
Губам - чуть больше улыбаться,
Глазам - смеяться,
Ямочкам - появляться.
Мечтам - сбываться.
И, если захочется обниматься - действительно обниматься,
Не скрываться за черствостью и хандрой.
И стать, наконец, самой собой.
20.06.12
3:53 a.m.