Если ты соприкоснулся с кем-то на уровне Вечности, тебе не сорваться, ни вниз, ни к Небу, череда млечности, супротиву жизни, судьба не рвется, сколько ее не мацай. Дыши вперед, народ понимает, что тебя прет, но где ветер, прохладный бриз, полет стал ли светел? Прочитай прошлое, ночь таит пошлое, но красота этого мига почти весна, почти крик, а может всё стало просто немым...и к потолку ползет мертвый дым...
Взмах кисти, и всему предстоит вылезти, прошу прости. Так мне больше нравится, как сумеречная пора, пары вина... я дышу на твои ресницы, слушаю токи сердца. Прошу позволь написать еще две-три страницы. Это так тонко, пол бокала, звон его хрустальной кромки...
Мой корабль вздымает нос, корма укрыта. Буль, больничный нож – ныне сошли на нет времена папирос. По глазам скользит вопрос, его отыскивает и принимает моих глаз патруль, все рулят ровно, перекидываем по белкам бревна, но что нам!?! Прочитать будущее, нет, это не будущее, это норма данного дня, в отрезках занозно бытующих вне меня. Морозы будут позже, Господь нам задачи по карме сложит. Я еще не старый, в шкафу гитары, при этом переплыты болота, прожиты кумары, причем без пары…бля…какие сейчас всплывают из памяти кошмары…
Я со всеми, понемногу, шагни со мной в ногу, поиграй в истца, политика, недотрогу. Только без нытиков, я намедни попал в замес, в запару. Чистка сознания встречала расклад, припарил… Сестра, всё эти эти базары про оклады, клады, книги, стихи, последствия пожара. Ты лучше смотри, весна… На фотках витрин, просаженных по сини бабла и сил, я то себя простил, а ты. Я много пил, но так жил, как живут сплошные мечты. Что Мир, а где ты?
Постой, еще пару слов. Пусть груз, и немного на жизнь злюсь, зато по делу, когда волна по телу, отчасти струна на показ, что в суть фраз несмело. Но друзья примут и сажу с мелом. Поэтому жив, правелен, хоть не праведен, но в тему. Еще сигарета, глоток Неба и дешевого коктейля. Цена моего придорожного отеля – притча о смерти, всегда в белом конверте с паклей крови. Не так ли страхуются давеча от маклей. Спокойно, братан, ты мне дорог уже тем, что признаешь и в спектакле места, где ложь, на измор и сплошь… уйми дрожь – мы из густого теста, прелюдии и последствия крэштеста вычислены. Тут нет ничьей вины. Спокойно курим, поминаем погибших корешей и ждем благовеста. Будет символ, транскрипция, где соль протеста нам уже конкретно известна. Мало лет, что ль…!?!
Десяток клипов, тугая нить видов. Быть, пить, колоть, не быть. Этот огород не прополоть, очнись, вразуми душу, лучше смотри, чутче слушай. На карниз не стремись, суицида масть – два покуша. Пуста страсть, с прыжка в пасть строкой попасть на срыве, давясь мукой, в порыве в просак. И на глазах обмяк, чудеса не жалуют бродяг. Лучше в затяг, без малого червонец вшатать в пятак. А ты как хотел? Вот так.
О себе немного: я крапалем вскрывал зрачки, сердца, тайны. Засовы рублем не прочны, взгляд стали продавит слово. Бог в славе свят, сурово ставит в ряд, слагает неизъяснимостью, дает слог вывезти и отстроить. Такова моя роль, таков толк, такова память крови…
11-12 августа 2012