дарю тебе книгу. в ней - пара забытых писем
немного стихов о любви ( а о чем еще-то?)
есть два фотоснимка, набросок, что сделан кистью:
над нами в воздушном потоке кружатся листья
и солнце смеется на нас сквозь ветвей решетку.
здесь мы - это мы, ты чуть старше, а я - взрослее,
но каждый из нас, как ни плюнь - все равно - ребенок.
есть фразы в подъезде, и чьи-то слова в альбомах
и мат развеселый, написанный на заборах
и разные переживанья и потрясенья -
все это - слова. и навряд ли чего-то стоят.
здесь нет ничего, кроме вздохов и междустрочий
здесь клятвы - вода, обещания шиты лыком.
но ты, - ты прочтешь эту книгу, я знаю точно.
и может быть, это подарит тебе улыбку.
здесь запах дождя, и асфальт, весь в грязи и в лужах,
и в небо такое, что в нем - сигануть да сгинуть.
проблема лишь в том, что мне это уже не нужно.
ты все говорил о какой-то там ностальгии
как видишь, теперь у меня и своя - не хуже.
здесь есть и помарки, и вырванные страницы
а в целом - вполне себе книга, читать удобно.
но я наизусть ее - каждую строчку - помню.
поэтому - просьба - возьми ее ты с собою,
теперь моя книга навряд ли мне пригодится.
и пусть тебе жест мой покажется слишком дерзким
и может, решишь, ты, что я на него не вправе -
но книга, что я отдаю тебе - книга Детства.
поскольку твою у тебя - вот беда -
украли.