Утро. Восемь двадцать.Тишина.
Нет привычной трели телефона…
И молчит гитарная струна:
Не до смеха ей и не до звона.
Горек кофе: пью его один,
Вопреки традициям семейным.
Проплывает множество картин,
Воплотить их в жизнь мы не сумеем...
P.S.: бывшей жене