Туманом занавешенное утро,
партер промок, галерка спит – ни звука,
на паузе застыла увертюра
и дирижер безмолвный убаюкан.
На сером фоне августа палитра
изысканно пастелями покрыта.
Но будет взмах над дирижёрским пультом,
и день своё обрушит громогласье,
туман слоями медленно, оккультно
растает, испарит, разрушит связи
земного с эфемерным, и объёмно
живое низкой зазвучит валторной.
Смешаю краски – больше, больше жёлтой,
чуть-чуть игрени с каплями кармина,
чуть-чуть сангины, охры мелкотёртой
и пепел серебристый из камина,
пока сверкает предосенний полдень,
пока этюд мой не замыт дождями,
пока звучанье в радостном аккорде
натягивает струны между нами.