Умереть бы один раз,
А не каждый день по чуть-чуть.
Как то странно: живет в нас то,что давит порой грудь
И не просто качает кровь,
Говорят-там живет душа,
Говорят,там живет любовь
Не боясь острия ножа.
И,что странно- оно стучит,
Не боясь прекратить свой путь.
Но всё тише оно кричит,
Каждый день умерев чуть-чуть.